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“你叫什么名字？”她问。
他沉默了一秒，然后说：“不重要。”
“为什么？”
“因为你以后还会上台，还会紧张，还会弹错。”他说，“但每次弹错的时候，你就想想今天这颗糖。想想有一个人觉得你弹得不错。这样你就不会那么害怕了。”
他站起来，拍了拍膝盖上的灰，转身往门口走。
“等等！”邱莹莹叫住他，站起来，腿还是有点软，但她扶着门框站住了，“你……你还会来看我弹琴吗？”
他停下来，转过身。
走廊的灯光落在他身上，给他的轮廓镀上了一层银白色的边。他看着她，那双深黑色的眼睛里有某种东西在微微闪烁——不是光，是别的什么，更深，更沉，像夜空中最远的那颗星。
“会。”他说。
然后他走了。
脚步声在走廊里渐行渐远，最后消失在楼梯口。
邱莹莹靠在门框上，手里捏着那颗糖的包装纸，草莓的甜味还在嘴里。
她把那张糖纸叠成了一个很小的方块，塞进了口袋的最深处。
那天晚上回到宿舍，她把那张糖纸夹在了琴谱的第一页。
从那以后，每次上台前，她都会翻到那一页，看一眼那张已经褪色了的粉色糖纸。
她不知道那个男生叫什么名字。她甚至没有看清他的脸。但她记得那副金丝眼镜，记得那双深黑色的眼睛，记得那句“会”。
三年了，她再也没有见过他。
直到——
“是你。”邱莹莹的声音在发抖，眼眶已经开始泛红，“那个人是你。”
李浚荣坐在对面，没有否认。他的表情依然是平静的，但如果仔细看，能看到他的喉结微微滚动了一下，像是在吞咽什么情绪。
“三年前，音乐学院附中的汇报演出，”他说，声音比平时低了很多，低到像是从胸腔里震出来的，“有个小姑娘在台上弹《野蜂飞舞》，弹到一半弦断了。不，不是弦断了——是她自己乱了。全场都在笑，她红着眼眶鞠躬下台。”
他停顿了一下。
“那天我也在台下。不是学校组织的，是我自己去的。我有个初中同学在附中念书，他给了我一张票。我本来不想去，但他说是钢琴汇报演出，我就……”他又停顿了一下，似乎在斟酌用词，“我就去了。”
邱莹莹的眼泪已经掉下来了。一颗一颗地，顺着脸颊滚落下来，滴
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