天是灰的，地是灰的，半空中飘落的雪，也是灰的。
这雪落在皮肤上的触感，只有常年混迹于下城区的人才能分辨出区别。真正的雪是柔软的、冰凉中带着湿润的，落上之后会化成一滴水珠。而眼前这场“灰雪“，落在身上只有一种刺骨的涩感，像细密的砂砾摩擦着裸露的皮肤，带不走温度，只留下痛痒。
杜江河将破棉袄的领口往上拽了拽，把那片磨得发亮的旧毛领贴紧了下巴。棉袄已经穿了三冬，肘部和肩头打着厚薄不一的补丁，内里的棉絮板结成硬块，像是身体外面又套了一层龟壳。但这龟壳在灰雪天里，连最基础的御寒功能都快丧失殆尽。
他呼出一口白气，看着那团雾气在空气中凝成细小的冰晶，又被风撕碎，消失在昏暗的巷子里。
下城区第七号贫民窟，有一条主干道，如果那布满垃圾和污水坑的泥泞通道也能叫“干道“的话。杜江河深一脚浅一脚地踩着，鞋底早已磨穿了一层，湿冷的泥水从破洞渗进来，脚趾冻得发麻。他从三天前就没吃过一顿像样的饭了，肠胃里只有昨晚熬的那碗稀得能照见人影的麦糊。饥饿像一只蜷缩在胃里的小兽，不动声色地啮咬着，让他的脊背不自觉地佝偻下去。
“咳咳……“
一阵压抑的咳嗽从领口里传出来，他停下脚步，靠在一堵长满暗绿色霉斑的砖墙上喘了口气。墙上的霉斑有巴掌大小，层层叠叠，像是某种病变的苔藓，散发出一股陈腐的甜腥气。他懒得躲开。在贫民窟里活着，谁不是和霉菌、垃圾、污水共生的？
他抬起头，眯起眼睛看向巷口。
灰蒙蒙的雾气中，隐约能看到几座高耸入云的钢铁塔楼。那些塔楼底部粗壮如山峰，越往上越纤细，尖端刺入低垂的铅灰色云层中。塔身表面布满发光的线条，像是某种活着的血管，在雾中明灭闪烁。那是上城区的“浮空岛“，其实并不是真的飘在空中，而是建在那些钢铁巨塔顶端、终年笼罩在洁净空气层之上的富人区。有人说那里四季如春，花草繁茂，连飘落的雪都是纯白色的。
杜江河没去过上城区，也没打算去。活在下城区的人都知道一条铁律：别抬头看太久。抬头看久了，脖子会酸，心里会更酸，然后就会做一些蠢事。
他收回目光，裹紧棉袄，继续往巷子深处走。今天是他为数不多的“好机会“。灰雪下得越大，上城区那些老旧的排废管道就越容易爆裂，偶尔会有一些完整的金属零件被高压气流冲下来，落到下城区的垃圾填埋场里。那些东西对上面的人来说
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