“生日快乐。”她又说了一遍。
邱莹莹把文件夹递给他。他接过去，拉开丝带，打开文件夹，看到了里面那一页页手抄的琴谱。黑色的音符、红色的力度记号、蓝色的踏板提示、密密麻麻的注解。每一页都写满了她的字迹——不是那种漂亮的、经过专业训练的字，而是一种朴素的、带着个人风格的、一看就知道是她写的字。
他翻到最后一页，看到了一行用铅笔写的小字：
“这首曲子我练了很久。老师说我的夜曲弹得不好，太硬了，不够柔，不够软，不够像一个在月光下做梦的人。但我觉得，如果月光下有你，那我也可以很柔很软。弹给你听。——邱莹莹”
邱莹莹站在他面前，努力控制自己紧张的情绪，手指不自觉地在大腿侧面轻轻敲击，敲着一首她自己都不知道是什么的曲子。
“李浚荣，你不说点什么吗？”
他合上文件夹，抬起头看着她。那双深黑色的眼睛里没有泪光——不是没有，是忍住了。他的喉结上下滚动了一下，他的嘴唇动了一下又合上了。
“邱莹莹，”他的声音有点哑，像砂纸磨过木头，“这是我这辈子收到过的最好的礼物。”
“你上次说那张照片是这辈子收到过的最好的礼物。”
“那张也是。这张也是。你送的每一个都是最好的。”
邱莹莹低下头，盯着自己的鞋尖。白色帆布鞋，穿了一个秋天加半个冬天，已经有点旧了，鞋面上有洗不掉的污渍，鞋边有磨破的痕迹。她的眼眶发热，鼻子发酸，喉咙发紧。
“李浚荣，你能不能不要每次都说这种话？”
“我说的是实话。”他把文件夹抱在怀里，像抱着一件极其珍贵的、易碎的、不能被任何人碰坏的东西，“你手抄的谱子，你写的注解，你练了很久的曲子——这些都是你的一部分。你把你的一部分送给我了。世界上没有比这更好的礼物了。”
邱莹莹的眼泪终于掉了下来。她哭着从口袋里掏出那个小盒子——方形的，深蓝色的，系着一条银色的丝带。她把它塞进他的大衣口袋里。
“这是另一个礼物，”她哽咽着说，“你说要方形的，我就买了方形的。你说不要圆的，因为圆的不容易滚走会滚走。方的不会滚走。你放在哪里它就在哪里。”
李浚荣从口袋里拿出那个小盒子，拆开丝带，打开盖子。里面是一条银色的项链，吊坠是一个小小的音符——八分音符，圆圆的符头，细细的符干，弯弯的符尾。
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