字:
“好。”
然后他在那把折叠椅上坐下来,把腿伸到钢琴下面——虽然还是很挤,但他找到了一个相对舒服的姿势。他把双手放在膝盖上,身体微微前倾,看着她。
“继续弹。”他说,“我想听你弹贝多芬。”
“贝多芬哪一首?”
“哪一首都可以。”
邱莹莹转过身,面朝钢琴,把手指放在琴键上。她想了想,然后开始弹奏贝多芬的《月光奏鸣曲》第一乐章。那首被无数人弹过、听过、爱过的曲子,缓慢的,沉重的,像一个人在黑暗中摸索着前行,每一步都踩在未知的恐惧上。
但她的《月光》和别人的不太一样。她的《月光》里有光。不是月光,是另一种光——温暖的,明亮的,像一盏被捧在手心里的灯。那盏灯从她的指尖出发,穿过琴键,穿过空气,穿过琴房紧闭的窗户,一直飞到了很远很远的地方。
也许飞到了法学院办公楼的天台上,那里有一个人曾经站过三年。
也许飞到了附中的琴房里,那里有一个小姑娘曾经蹲在门后面哭。
也许飞到了更远的、他们还没有一起去过的地方。
她不知道。她只知道,从今以后,她再也不会一个人弹琴了。
因为每一次她弹琴的时候,都会有一双眼睛在看着她。不是在天台上,不是在台下,不是在人海里,而是在离她很近很近的地方——近到她一转头就能看到,近到她一伸手就能碰到,近到她一开口就能听到他的回应。
窗外的阳光渐渐西斜,在琴房的地板上投下一片金黄色的光斑。那光斑慢慢地移动着,从门口移到了墙角,从墙角移到了钢琴的腿上,从钢琴的腿上移到了两个人的影子之间。
影子交叠在一起,像两个拥抱的人。
这一次,不是路灯下的影子,不是月光下的影子,而是秋天的阳光、小小的琴房、一把折叠椅、一张琴凳、一架钢琴,和两颗靠得越来越近的心。
邱莹莹弹完了最后一个音,手指悬在琴键上方,没有落下。
她转过头,看着李浚荣。
他坐在那把折叠椅上,身体微微前倾,双手交叠放在膝盖上,目光落在她的手指上——不,不是落在她的手指上,是落在她的脸上。他的眼神很安静,安静得像一面没有任何波澜的湖。但那面湖的底下,有暗流在涌动。
“弹完了。”她说。
“嗯。”
“好听吗?”
本章未完,请点击下一页继续阅读!