蒙老师教过她这首曲子。很简单，很简单，简单到不需要看谱，简单到闭着眼睛都能弹，简单到任何一个学过几年钢琴的人都能弹。
《小星星》。
一闪一闪亮晶晶，满天都是小星星。挂在天空放光明，好像许多小眼睛。
她弹得很慢，很轻，每一个音符都像一颗被小心托举着的星星，在她的指尖发着光——也许真的有光，也许只是他说的那种光，也许只是她的想象。
弹完之后，她转过头，看着李浚荣。
他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静。但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有东西在闪。不是泪光，不是灯光，不是任何可以被命名的光。而是一种只属于她的、只出现在她弹琴时的、只存在于这间小小的315琴房里的光。
“李浚荣。”她叫他的名字，声音很轻。
“嗯。”
“你以前来过这里吗？”
“来过。”
“什么时候？”
“你第一次用这间琴房的那天。”他顿了顿，“去年九月，开学第一周。你来琴房大楼找琴房，从一楼走到五楼，每一间都进去看了一眼，摸摸钢琴，弹一个音，然后摇摇头出来。走到315的时候，你弹了一个音，A，然后笑了。你就选了这间。”
邱莹莹的眼泪在眼眶里打了个转。
“你那天也来了？”
“我那天在天台上。”
“你一直在天台？”
“不是一直在。但你选琴房的那天，我刚好在天台上。”他停顿了一下，“法学院办公楼的天台，能看到琴房大楼的窗户。315的窗户在最边上，离天台最近。”
“你每次都站在天台上看我？”
“不是每次。下雨的时候不来，太冷的时候不来。但你弹得好听的时候，我都会来。”
邱莹莹的眼泪终于掉了下来。一颗，两颗，三颗。她用手背去擦，但越擦越多，越擦越凶。她不想哭的，她明明不想哭的，但他的每一句话都像一颗投入到湖心的石子，在她心里荡开一圈一圈的涟漪，那些涟漪撞在一起，变成了浪，浪撞在一起，变成了潮，潮水涌上来，淹没了她所有的防线。
“你别说了。”她哽咽着说，“你再说我就要哭死了。”
李浚荣站起来，走到她面前。他弯下腰，从口袋里掏出一张纸巾，递给她。她没有接，他就自己动手，轻轻地把纸巾贴在她的脸上，从眼角到颧骨，从颧骨到脸颊，
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