淞沪会战败了。
消息像瘟疫一样蔓延。起初是街头巷尾的窃窃私语，是茶楼酒肆里收音机播报的“我军英勇抵抗”突然断了电，是火车站里那些溃兵空洞的眼神和浸血的绷带。
他们踉跄着，像一群被风吹散的枯叶，无声地告诉人们：
沪上丢了！
三个月前，这座城还沸腾着热血。女学生踮着脚尖往出征士兵的怀里塞手帕，绸缎庄的老板砸开钱箱捐出半辈子积蓄，连街角的黄包车夫都梗着脖子吼：“杀光东洋赤佬！”可现在，溃败的阴影笼罩着一切。伤兵们蜷缩在车站角落，一个断了手的士兵用牙齿撕扯干粮袋，咀嚼的动作却因失血过多变得迟钝。
他吞咽不下，只能任由米粒混着血沫从嘴角滑落。有人递来一碗水，可还没送到他手里，就被推搡的人群撞翻在地。
“不是说……国府军能打赢吗？七十万大军呐....怎么就败了呢？”
穿长衫的教书先生攥着报纸，油墨未干的战报还在吹嘘“歼敌数万”，可街上的溃兵却像溃堤的洪水，沉默而汹涌。他没等到回答，只有冷风卷着传单掠过屋檐，上面“誓死保卫沪上”的标语早已被泥浆糊得面目全非。
恐慌在蔓延。富人家的太太们连夜收拾细软，银楼里的伙计拼命往麻袋里装贵重物品，连码头苦力都开始打听“往西边去的船票几钿”，可更多的人无处可逃。老裁缝蹲在店门口，望着被流弹打穿的招牌喃喃自语：
"嗯五一辈子嘸没出过沪上，能逃到阿里搭去？"
弄堂口的王阿婆攥着蓝布包袱，手指头掐得发白。隔壁张师母早跑路了，亭子间李先生的汽车昨天就开去了法租界，连街口剃头店的扬州小师傅都卷铺盖回了乡下。
黄包车夫阿三蹲在马路牙子上嗤笑：
"逃？虹口逃到闸北，闸北逃到南市，现在连南市也勿来事了！"他掸掸破棉袄上的灰，"东洋人炮弹又勿生眼睛，侬当是躲白相人啊？"
石库门天井里，小毛头还在跳房子，粉笔画的格子里歪歪扭扭写着"大世界""十六铺"，这些地方现在要么烧光了，要么挤满逃难的江北人。三楼刘家嫂嫂突然推开老虎窗尖叫：
"闸北那边又烧起来了！"
金陵，国防部的会议室里，空气凝固得像铅块。
窗外的雨丝斜织着，在玻璃上划出蜿蜒的水痕，仿佛某种不详的预兆。会议桌旁，参谋们沉默如雕塑，只有时钟走动的的声响，像丧钟的余韵。总裁站在巨幅地
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