沈墨在解剖室调显微镜时，窗外的光正爬上操作台。
他面前摆着个玻璃样本盒，里面是昨天那个说“看见观众在鼓掌“的参观者的脑组织切片。
目镜里的神经突触间隙，浮着极细的霜状结晶，排列成0.7秒的波形——和小吴的音频、苏晚萤的脑电，完美重合。
“它没赢，我们也没赢。“他听见门被推开的声音，不用回头就知道是苏晚萤。
她身上带着博物馆老木头的味道，混着点消毒水的苦，“它学会了'未完成'，我们也学会了......有些事不能彻底结束。“
苏晚萤走到他身边，指尖轻轻碰了碰样本盒。
结晶在她触碰下泛起淡蓝的光，像极了昨晚展柜上碎裂的霜片。“周小棠的幻影现在坐在观众席。“她望着窗外，博物馆的外墙玻璃上，果然映出模糊的人群轮廓，“林导说，有个参观者说照片里的观众在'等谢幕'。“
沈墨顺着她的目光看过去。
玻璃上的剪影突然动了动，中央的舞者抬起手，轻轻按在胸口。
晨光穿过玻璃，在她手背上投下细碎的光斑，像极了昨晚展柜里松开的鞋带，软塌塌却自由地垂着。
“它看见了。“苏晚萤轻声说。
沈墨握住她的手。
解剖刀还搁在操作台上，泛着冷白的光。
可此刻他更想握紧的，是这双带着温度、会颤抖、会中断、会不完美的手——这才是对抗所有残响最锋利的武器。
窗外的掌声还在响。
这次不是完美的一分钟，不是十三圈的轮回，是59.3秒的未完成，是第十二圈半的停顿，是有人终于学会，在该谢幕的时候，说一声：我知道了。
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