走到那三个蹲在地上画阵图的少年身后。没人回头，但他们手抖了一下。
他没走，就站在那儿，看着他们改图。
玄月一直没动。影子缩在脚边，像随时要抽身走。她忽然抬手，指尖划过左腕一道旧疤，皮肉翻过一点，血线隐约可见。
她袖口内侧，用黑线绣了个极小的字——“砚”。不是刻的，是血线一针一针缝进去的，年头久了，线头都磨毛了。
她走下墙角，走向那个被打青的少年。他还在原地，手臂肿着，脸色发白。
她从怀里摸出一块黑石，塞进他掌心。
“下次挡，用这个。”她说，“我当年，没人给。”
少年愣住，抬头看她。她没笑，也没多说，转身就走。
可影子没收回。
它铺在训练场边缘，像一道线，横在墙与人之间，不动，也不缩。
苏砚看着，没说话。他一步步走上铁砧，站得笔直。
“我们不是神迹。”他开口，“是路标。”
声音不大，但所有人都停了动作。
“你们要走的，不是我们的脚印。”他抬起手，青金纹路骤然炸开，不是攻，不是防，而是散——光尘如雨，洒向全场。
七名入选者同时抬手，新生纹路在掌心亮起，与光尘共鸣，嗡鸣声起。
未入选的闭眼，有人突然睁眼，指着地面：“这里有残流！”
另一个人趴下，手贴地，猛地画出一道折线：“不是直的，是跳的！”
一个女孩直接盘腿坐下，掌心朝上，纹路从指尖开始爬，歪歪扭扭，像第一次握笔的孩子。
光尘还在落。
苏砚站在高处，看着那些手，那些纹路，那些眼睛。
火没灭。
人没散。
光已经照出去了。
他忽然抬手，指向角落。
“你们记参数的那个，叫什么？”
一个瘦脸少年抬头：“陈刀。”
“陈刀。”苏砚点头，“你记了多少？”
“三天，十七张纸，每条波动都标了时间、震频、能量衰减率。”他掏出一叠纸，边角都磨毛了。
“烧了。”
全场一静。
陈刀愣住。
“烧了。”苏砚重复，“现在就烧。”
没人动。
“你们记的是过去的频率。”他说，“但地底传来的信号在变。
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