诺坎普的客队球票一票难求。
谢砚托了卡西，卡西又转头去找普约尔，这才七拐八绕，给四个家伙弄到了票。
位置不算好，在看台高处的一角，周围密密麻麻，全是红蓝。
四个人没一个穿皇马的球衣。
不是不想，是不敢。
在人家九万人的心脏地带套一身雪白，跟自己举个靶子没什么区别。
陈若林甚至特意穿了件看不出归属的深色外套，把自己裹得严严实实。
可四张东方面孔往那儿一坐，本身就够扎眼了。
开场前，旁边几个喝了酒的巴萨年轻球迷，很快注意到了他们。
“华国人？”
一个大胡子凑过来，用蹩脚的英语比划，“你们，是来看那个10号的？那个华国小孩？”
项阳刚要点头，对方几个人就怪笑起来，交换着眼神。
“可怜的孩子。”
大胡子摇摇头，做了个抹脖子的动作，“今天，LeO会让他知道，什么叫足球。”
另一个人伸出五根手指，在他们眼前慢悠悠地晃。
“五个。”
他说，“今天，我们进五个。你们那个10号，会哭着回家。”
“还有……”
又一个嬉皮笑脸地补刀，“足球是我们的运动。你们，回去打乒乓球吧。”
项阳“腾”地一下就站了起来，脸涨得通红，拳头攥得咯咯响。
陈书友眼疾手快，一把把他拽回了座位。
“坐下。”
陈书友压着嗓子，“这是诺坎普。你在这儿动手，被架出去的是我们，丢的是谢砚的脸。”
“那我就听着他们放屁？！”
项阳梗着脖子，扭头冲那几个人，用刚学了没几句的英语吼了一嗓子。
“五个？做梦！谁哭着回家，还不一定！”
李海峰这个闷葫芦也梗着脖子，憋红了脸，挤出一句。
“谢砚，会让你们闭上臭嘴！”
陈若林一直没说话，这会儿才慢悠悠地开口，声音不大，却清清楚楚。
“九十分钟呢。”
他抬眼盯着那几个球迷，“笑早了，容易闪着腰。”
那几个球迷还想回嘴，被同伴半拉半劝地拽走了，临走也不忘回过头，冲他们比了个5比0的手势。
项阳气得直喘，盯着那几片红蓝背影，从牙缝里挤出一句。
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