着天花板那盏吊灯沉默了三秒。然后他笑了。嘴角往上弯了很小的幅度，眼角的纹路没有动。“李明峰，”他重复了一遍这个名字，声音平得像一条没有起伏的线，“他找了个收废品的小姑娘回来翻盘？”
苏曼没有接话。赵强站起来，走到窗前。整面墙都是玻璃，从五十层往下看，城市铺展开来，楼顶、街道、车流、行人——所有人都缩成了点。他站了大概十秒钟，然后转回身。“邀请函，”他说，“明天送过去。”苏曼在平板上记了一笔：“全国超级杯正赛十六强直通？”“直通。”赵强走回办公桌后面，重新坐下，拿起那杯红酒晃了晃，“不用打预赛了。让他们直接进正赛。”
苏曼看了他一眼：“赵总，现在让他们进正赛——”“让他们进。”赵强把酒杯放下了，“你知道什么时候摘果子最甜吗？”苏曼没说话。“果子挂在高处的时候摘，又酸又涩。等它长熟了、长满了、所有人都看见它挂在最高的枝头上了——再伸手。”赵强重新拿起遥控器，把那段视频又播放了一遍。林大脚的背影定格在屏幕正中，她正走向更衣室方向，步子不快不慢，像一个刚刚做完一件平常事的人。赵强看着她的背影。看了五秒钟，然后按了关机键。屏幕黑了，办公室里的光线变暗了一个色度，窗外城市的灰蓝色轮廓被衬得清晰起来。“二十年前，”他说，声音很轻，像是自言自语，“我能让他在最高处摔下来。二十年后——照样能。”
苏曼站在门口，没再问。她合上平板，转身往外走。高跟鞋踩在大理石地面上，声音被地毯吸掉了一半。办公室里只剩下赵强一个人。他坐在转椅上，面朝窗外，手里的酒杯还没放下。城市的灯光开始亮起来了，一盏一盏地从脚下往上蔓延，像一张巨大的网。他把酒杯里最后一口酒喝完了，放下杯子，拿起手机。屏幕上的通话记录停留在三分钟前——他给苏曼打了那个电话，问她“查到了吗”。现在他把手机屏幕按熄了，放在桌上，拇指在机身背面蹭了一下。然后他笑了一下。不是白天那种嘴角微弯的笑，是另一种——嘴角没动，但眼角的纹路变深了。他对着窗外满城亮起来的灯光，声音压得很低，低到他自己都听不太清：
“二十年前我能让你飞，二十年后我照样能。”
窗外有一架飞机正在下降，翼尖的灯一闪一闪的，划破了城市上空灰蓝色的暮霭。赵强看着它慢慢降落在远处机场的方向，直到那一点灯光被楼群遮住，看不见了。他收回目光，重新拿起遥控器。屏幕亮起来，那段视频又从头开始播放了。
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