顾承野的声音很平，可姜芽听得出来，那平底下压着东西。她没有再问。她把脸埋进他胸口，手指攥着他衬衫的前襟。
姜芽知道他还有话没说。
可她没有追问。
她只是攥着他的衣服，听着他胸腔里那颗心跳的声音，一下一下的，又沉又稳。
窗外，箱根的山雾更浓了。
远处的溪流声隐没在夜色里，像一条不知流向何方的暗河。
顾承野是在姜芽睡熟之后起身的。
他等她的呼吸变得均匀绵长，等她在梦里翻了个身，把脸埋进枕头里，才轻手轻脚地从被褥里抽出身来。
他套上外套，拿了手电筒，推开房门。
走廊里很安静，只有尽头那盏夜灯亮着昏黄的光。
他踩着木屐，沿着石板路往山里走。
夜风很凉，山雾比白天更浓，把路灯和树影都糊成了一片。
他走了约莫一刻钟，那间木屋出现在杉树林深处。
门锁换了，可窗户没锁死。
他推开窗，翻了进去。
木屋里很暗。
手电筒的光柱扫过去，照出那张旧木桌、那扇小窗，和角落里那个已经落灰的壁炉。
他走到壁炉前面，蹲下来，把堆在旁边的柴火拨开。
壁炉后方的砖墙有一块不太明显的凸起，他伸手推了推，那块砖往里陷了一下，弹出一个窄窄的暗格。
暗格是空的。
可角落里，有一小角撕碎的纸片。
他捏起来，凑到手电筒的光下看。
纸片很小，边缘毛糙，像是被人用力撕扯时留下的。
上面只有几个字，写得歪歪扭扭，是顾露的笔迹。
他认得。
他妹妹的字从小就难看，像被风吹歪的麦子。
那几个字是：“贺哥哥说不能告诉别人。”
顾承野蹲在壁炉前面，捏着那片碎纸，很久没有动。
木屋里静得能听见自己的心跳。
他想起顾露小时候跟在他身后跑的样子，想起她举着雪球往他领子里塞的样子，想起她趴在桌上写日记时咬着笔帽的样子。
那些画面像被冻在了五年前的冬天，再也融化不了。
他把碎纸片小心地放进贴身口袋里，站起来，环视了一圈这间木屋。
贺峙来过。
他撬开了暗格，拿走了日记。
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