敲出一个通往未知世界的裂缝。他盯着那枚重新回到木箱里的漆黑指环，目光仿佛有了重量，压得空气都凝滞了。“二十枚……每月？”他的声音干涩，每一个字都像是从喉咙深处艰难地挤出来。
“是，领导。陈染的原话。”唐怀远挺直了背，手心依旧潮湿，但心跳已从最初的狂飙渐渐沉入一种近乎麻木的笃定。
武岳缓缓坐回椅子上，皮革发出轻微的呻吟。他没有再去碰那木箱，而是从抽屉里摸出一包烟，抽出一根，却没点燃，只是夹在指间反复捻着。“陈静渊的女儿……”他低声重复，国字脸上的锐利被一种复杂的追忆覆盖，“老陈要是知道……”后半句咽了回去，化作一声几不可闻的叹息。牺牲者的遗孤，没有走上预期的平凡道路，反而成了“供应商”？这个词汇用在如此超自然的事件上，显得格外荒诞。
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