咕嘟地冒到水面上。
“你站起来了。”她说。
“嗯。”
“全场就你一个人站着。”
“嗯。”
“你站了整整一首曲子的时间。”
“嗯。”
“你为什么不坐下？”
李浚荣看着她，那双深黑色的眼睛里有光在闪。不是路灯的光，不是月光的反射，而是从里面透出来的、像星星一样的光。
“因为我答应过你，”他说，声音很轻，轻到像是在说一个只属于他们两个人的秘密，“你弹好了，我会站起来。”
邱莹莹的眼泪终于彻底决堤了。
她哭得像个三岁的孩子，没有声音，只有眼泪不停地往下掉，像被拧开了的水龙头，怎么拧都拧不紧。她用手背去擦，越擦越多，越擦越凶，到最后她干脆不擦了，就那么站着，仰着脸，让眼泪顺着脸颊流下来，滴在她的衣领上，滴在梧桐树的落叶上，滴在十月末的夜风里。
李浚荣没有说话。他没有说“别哭了”，也没有说“再哭就不好看了”。他只是安静地站在那里，看着她哭，像一个耐心到极点的雕塑，在等待一场雨停。
然后他伸出了手。
他的手指碰到了她的脸颊，轻轻地、慢慢地、像对待一件易碎的瓷器一样，用拇指的指腹擦掉了一颗从她眼角滑落的泪珠。他的指尖是凉的，带着夜晚的凉意和洗衣液淡淡的清香。那种凉意贴上她被泪水浸泡得滚烫的皮肤，像一片薄荷叶落在了烧红的铁板上，发出“嘶——”的一声轻响。
邱莹莹的身体僵住了。
他的手指从她的眼角滑到颧骨，从颧骨滑到脸颊，从脸颊滑到下巴。每一个动作都很慢，慢到她能感觉到他指纹的纹路——那些细细的、螺旋形的线条，像一张微缩的地图，记载着他十九年人生的所有轨迹。
“别哭了。”他终于说了这句话，声音低得像从地心传上来的震动，“再哭的话，我会以为你不想见到我。”
邱莹莹猛地摇头。摇得很用力，用力到马尾都甩到了脸上，几缕碎发黏在了被泪水沾湿的皮肤上。
“我想见你。”她说，声音又哑又小，像一只刚出生的小猫在叫，“我很想见你。”
李浚荣的手指停在了她的下巴上。
他看着她，看了很久。
久到邱莹莹觉得时间都停止了。梧桐树不长叶子了，夜风不吹了，路灯不闪了，月亮停在云层后面不动了，整个宇宙都按下了暂停键
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