法布雷绕过理疗床。
他推开后门，脚踩在湿润的草皮上。
夜风吹动他的衣角。
“老板，快回屋，外面冷！”
罗伊抱着高分子支具，跟在后面喊。
法布雷没回头。
他将全身重量压在左腿上。
不疼。
膝盖深处拉扯神经的痛感消失了。
他往前走了一步。
两步。
三步。
法布雷开始在草坪上小跑。
草叶上的露水打湿裤腿，他的步频加快，从慢跑变成冲刺。
三十米。
他在禁区线前急停，左脚鞋底钉进草皮。
一块飞泥被带起。
搁在昨天，这个动作能让他的韧带当场崩断。
法布雷的左脚踝关节稳稳吃住力，身子都没有晃动。
他低头盯着自己的腿，胸膛起伏，大口喘气。
“球踢过来。”
法布雷指着地上的旧足球，对罗伊喊。
罗伊愣了几秒，机械地抬脚踢出。
皮球滚动。
法布雷左脚跨步，作为支撑脚踩实地面。
右腿向后拉满。
砰！
一声闷响。
皮球带着外旋，划出一道弧线，砸进球门死角。
球网被撞得向外一凸。
基地外的防弹商务车里。
皇马球探举着夜视摄像机。
镜头录下了刚才的画面。
球探手里的纸杯掉落，滚烫的咖啡浇在大腿上。
他手发抖，按下回放，放大那个射门动作。
法布雷的支撑腿稳如磐石，发力流畅，看不出一点别扭。
“那是法布雷？”
球探嗓子劈了。
“那个被哈维宣告下半辈子只能靠轮椅的废人？”
草坪上，法布雷对着空球门，双膝一软，跪在泥地里。
他双手捂脸，肩膀抖动起来。
次日清晨。
马德里，皇马训练基地战术室。
首席队医哈维把一沓医疗报告砸在会议桌上。
“主教练先生，法布雷昨晚去了新东国外卡队的驻地！”
“他接受了没消毒的长针穿刺，还有暴力的关节拖拽！”
克洛普菲尔德坐在主位，揉着太
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