晚上十一点。
流水席进入收尾阶段。
食材消耗了百分之九十。
唐人街那几个老板的备用菜也见了底。
人群开始慢慢散。
有些华人临走时把自己的一次性纸碗收拾干净，扔到垃圾桶里。
还有几个留学生模样的年轻人自发留下来帮忙收拾桌椅。
陈烨坐在灶台后面的一张折叠椅上，腿翘在旁边的液化气罐上。
耗子端了两碗胡辣汤过来，一碗递给陈烨。
“陈哥，喝点？收摊了。”
陈烨接过来，喝了一口。
辣。
秦奋这老小子手重，胡椒面搁多了。
“你刚才那个采访，说了什么？”
耗子在旁边坐下来，双手捧着碗。
“前面的，按你教的来。”
“就是把那天晚上的事从头到尾说了一遍。”
“他几点进来，带了几个人，掀了几张桌子，砸了多少盘子。”
“我没哭。”
陈烨点头。
“后面呢？”
耗子喝了口胡辣汤，汤太烫，吸了口凉气。
“后面那个女记者问了个问题。”
陈烨端着碗没动。
“我本来想了一堆话。”
耗子低头看着碗里漂着的粉条。
“什么把店重新开起来啊，什么让皮埃尔道歉啊，什么证明中餐不比法餐差啊。”
“但话到嘴边，就出来一句。”
“什么？”
耗子抬头。
“我说，我就想在这个城市开个小馆子。”
“不用多大，十几张桌子就行。”
“每天晚上能有几个下了班的人推门进来，坐下，说一句，老板来碗面。”
“然后我说好嘞，等着。”
“就这样。”
陈烨没吭声。
胡辣汤的热气往上冒，糊住了耗子的脸。
“她后来又追问了一句，说你不恨他们吗。”
“你怎么回的？”
“我说，我只是想在这座城市开一家餐厅。”
陈烨喝了口汤。
秦奋确实手重，辣得嗓子疼。
“行。”他把碗放在地上，“你说得挺好。”
耗子搓了搓手，有点不踏实。
“会不会太
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