腕翻转的弧度，想起沈秉仁最后说“种子，要带出去”时，眼里那簇燃烧到生命尽头的火。
他们都是石头。沉默的，坚硬的，被时代的洪流冲刷、打磨，最终沉入水底，或者垒成堤坝。石头不会说话，比任何话语都更有力量。
船出吴淞口时，天亮了。晨光从云层后透出来，洒在江面上，碎成千万片晃动的金鳞。远处，一艘挂着米字旗的商船正在下锚，船身上写着“SEAGULL”。
“到了。”沈世钧终于开口，声音沙哑。
林见清看向他。这个总是衣冠楚楚、从容不迫的男人，脸上沾着煤灰，衣服湿透，眼里布满血丝。他坐得很直，完成某个仪式。
“沈先生，”林见清说，“你之后去哪？”
沈世钧沉默了很久。他笑了，那笑容疲惫，无奈，又奇异地释然。
“不知道，”他说，“也许回上海，也许去香港，也许……去一个没有人认识的地方，重新开始。我父亲说得对，有些路，选了就不能回头。我回不去了，你也是。”
他站起身，看着越来越近的“海鸥号”，又回头看了一眼上海的方向。那座城市在晨光中只是一个模糊的轮廓，美丽，虚幻，承载了太多的血与梦。
“林见清，”沈世钧说，这是他第一次叫他的全名，没有“先生”，没有距离，“你会把这些东西公之于众，对吧？”
“会。”林见清点头。
“那就好。”沈世钧伸出手，“保重。”
林见清握住他的手。那只手很凉，有力。
“保重。”
小船靠上“海鸥号”放下的绳梯。林见清抱着金属盒爬上甲板，回头时，看见沈世钧还站在小船上，晨光照在他身上，给他镀上了一层淡淡的金边。他挥了挥手，调转船头，向着来时的方向，逆流而上，渐渐消失在江面的晨雾中。
林见清站在甲板上，看着那个方向，很久很久。怀里，金属盒冰凉，沉重，一块石头，一颗尚未发芽的种子。
船长是个英国人，留着浓密的白胡子，说一口生硬的中文：“沈先生的朋友？”
“是。”
“去香港？”
“是。”
船长点点头，不再多问，吩咐水手起锚。汽笛长鸣，轮船缓缓转向，驶向大海。
林见清走到船尾，扶着栏杆，看着上海的方向。那座孤岛在视野中越来越小，最终消失在海平线上。他知道，他带走了它的一部分，它的血，它的痛，
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