的报亭后面，听着雨水敲打铁皮顶棚，声音密集，敲打着他的神经。怀里那支钢笔硬邦邦地硌着肋骨，每次呼吸都能感觉到它的存在，冰冷的，沉默的，一个尚未孵化的秘密。
天光在云层后艰难地渗出一丝灰白时，他站起身，膝盖僵硬得发出轻响。桥的另一头，早班的有轨电车已经叮叮当当地驶过，车上挤满了面色疲惫的男女，塞满了车厢。这是租界的早晨，无论夜里发生了什么，白天的秩序总要维持，人总要讨生活。
他走到苏州河边，用浑浊的河水抹了把脸。水很凉，带着垃圾和柴油的异味。倒影里，那个穿灰布长衫的男人眼窝深陷，胡茬凌乱，一副疲惫不堪的模样。他想起沈世钧的话：“三天。”
还有两天。
不，也许更短。陈默死了，现场处理得再如何伪装抢劫，也瞒不过专业的人。七十六号，特高课，或者沈世钧手下那些穿黑雨衣的人，他们总会找到书店，找到他的住处。他得动起来，在网收紧扣死之前。
狄更斯。苏先生。
他决定从苏文渊入手。如果陈默的死和苏先生有关，如果这支笔是线索，那么苏文渊失踪前一定留下了什么。他们是师生，更是忘年交。苏先生常约他在老正兴吃饭，用筷子蘸着黄酒，在油腻的桌面上画字，讲版本校勘，也讲天下大势。
“见清，你可知做学问和做人是一个道理？”苏文渊曾这样说，手指在桌面虚划，“都要先定下‘基准线’。线定歪了，后面的字全歪；人立不住，满腹经纶也是空谈。”
基准线。林见清心里一动。他再次拿出钢笔，仔细看笔夹上那个“S”形凹痕。倾斜的S，下面一道横，这不像一个字母，更接近一个符号，一个标记。
他需要找个地方仔细想想，更需要吃点东西。饥饿让他的胃一阵阵抽搐。他沿着河边走，在一家早点摊前停下，用身上最后的零钱买了两个菜包和一碗豆浆。摊主是个哑巴老头，默默地收钱，递食物，浑浊的眼睛在他脸上停了一瞬，又迅速移开。租界的人都有这种眼神，看见的太多，知道的太多，所以学会视而不见。
林见清端着豆浆蹲在墙根下吃。热气模糊了眼镜，他摘下来擦拭。就在这时，他听见旁边两个码头工人的对话。
“……听说了没？商务印书局那个姓苏的编辑，真出事了。”
“早听说了。都传三个月了。”
“这回不一样。昨夜里，七十六号的人去了他家老宅，在吴淞路那边，撬门进去，翻得底朝天。”
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