让他痛苦了三十多年。
“现在他死了,”王子说,“我以为我会轻松。但我更痛苦了。”
“为什么?”
“因为,”王子的声音很低,“我永远没有机会让他认可我了。”
伊洛娜握紧了他的手。
“卡尔,”她第一次叫他的名字,没有加“殿下”,“您不需要他的认可。”
“为什么?”
“因为,”伊洛娜说,“您已经是一个很好的人了。”
王子看着她,眼眶微微发红。
“你是在安慰我吗?”
“不是。我是在说实话。”
两人对视了很久。
酒馆里的钟敲了十二下。
“圣诞快乐,伊洛娜。”
“圣诞快乐,卡尔。”
莱奥在午夜时分离开了母亲的家。
他不想留下来过夜。母亲没有强留。赫尔曼送他到门口,递给他一个包裹。
“这是你母亲给你织的围巾,”赫尔曼说,“她织了两个月。”
莱奥接过包裹,点了点头。
“谢谢你,贝克尔先生。”
“叫我赫尔曼。”
“……赫尔曼。”
莱奥转身走进雪中。
街道上没有人,只有雪花无声地飘落。他走了大约十分钟,忽然停下来,靠在路边的灯柱上。
他从口袋里掏出父亲的诗,在路灯下展开。
“活着,不是为了胜利,而是为了不后悔。”
他把诗折好,放回口袋。然后抬起头,看着漫天飞雪。
“父亲,”他低声说,“我不后悔。”
他不知道自己在说不后悔什么。
也许是说不后悔回家。
也许是说不后悔活着。
也许什么都不后悔。
雪越下越大。
维也纳的平安夜,没有天使唱歌,没有奇迹发生。
只有一个人,站在雪中,握着一首诗,等待明天。
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