门轻轻合拢。
书房里，只剩下赵源宇一人。
过了一会。
他缓缓转过身，再次面向窗外。
庭院里。
那棵百年松树在风中摇晃。
松针摩擦，发出沙沙的响声。
像无数人在窃窃私语。
远处，媒体的喧嚣似乎更大了些。
隐约能听见警用扩音器维持秩序的声音。
赵源宇抬起手，指尖轻轻按在冰凉的玻璃上。
玻璃映出他的脸……模糊，扭曲，像一道陌生的影子。
也映出身后书房，那张赵重勋曾经伏案疾书的老旧书桌。
那把皮质转椅。
那面记录着韩进七十年历史的照片墙。
和此刻，空空荡荡的房间。
赵源宇维持着这个姿势，很久，很久。
直到窗外的喧哗似乎渐渐远去，直到黑暗彻底吞噬了整个庭院。
玻璃上。
他的倒影和窗外祖宅的灯火重叠在一起。
分不清，哪边是真实，哪边是虚幻。
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