字，这些话。
然后，我站起来，走到浴室。打开灯，看着镜子。
镜子里的那个人，还是那么陌生，那么苍白，那么破碎。
但这次，我看着他的眼睛，说：
“你必须活着。”
“你必须记住。”
“因为你是最后的标本。如果你碎了，整个博物馆就空了。”
镜子里的那个人看着我。眼神依然空洞，但好像，有了一点微弱的光。
一点点的，几乎看不见的，但确实存在的。
光。
上午9:10
门铃响了。
我打开门，是李阿姨。她提着一个保温桶，还有一袋水果。
“早。”她说，微笑，但眼睛里有担忧，“我给你带了粥，自己熬的。还有苹果，很甜。”
“谢谢。”我让开，让她进来。
她走进厨房，熟练地拿出碗，倒粥。粥是白粥，很稠，冒着热气。
“趁热喝。”她把碗放在我面前，又拿出一个小碟子，放上咸菜，“你肯定没吃早饭。”
确实没吃。从昨天中午那顿饺子后，我就没再吃过东西。
我坐下，喝粥。很烫，很香。是家的味道，但又不是。
“好喝吗？”她坐在对面，看着我。
“嗯。”
“那就多喝点。”她顿了顿，“我昨天回去，找了点东西。想给你看看。”
她从一个布袋里拿出一个相册，旧的，塑料封皮已经发黄。
“这是……”我问。
“我们纺织厂那会儿的照片。”她翻开相册，指着一张黑白照片，“你看，这个是你妈妈。那时候她多大？二十一？二十二？”
照片上，一群年轻的女孩站在纺织厂的门口，穿着工装，梳着辫子，对着镜头笑。我一眼就认出了母亲。她在第二排左边第三个，笑得最灿烂，眼睛弯成月牙。
“你妈那时候可活泼了。”李阿姨轻声说，手指抚过照片，“喜欢唱歌，喜欢跳舞，是我们宿舍的开心果。后来……后来嫁给你爸，生了你，生了林静，生了林悦。她越来越稳重，越来越像个母亲。但我知道，她心里那个爱笑的姑娘，一直都在。”
我看着照片上的母亲。那么年轻，那么鲜活，对未来充满希望。她不知道，几十年后，她会经历丈夫的早逝，会心碎而死，会留下一个破碎的家和一个破碎的儿子。
“这张，”李阿姨翻到下
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