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当最后一缕夕阳沉入西山，日军的攻势终于如同退潮般缓缓散去。
将军楼的山顶，死寂取代了喧嚣。
空气中，浓烈的血腥味、硝烟味和一种令人作呕的焦糊味混合在一起，形成了一股地狱般的气息。
陈默站在废墟的最高处，脚下是松软的灰烬和不知名的粘稠液体。
他像一尊被战火熏黑的雕像，一动不动。
“都动起来。”
陈默的声音沙哑得像是两块石头在摩擦，没有一丝温度，却清晰地传到每一个幸存者的耳朵里。
“打扫战场，收集所有能用的武器弹药。”
“活着的，去救还有一口气的弟兄。”
“死了的……给他们一个体面。”
还活着的二营士兵们，麻木地动了起来。
他们像一群没有灵魂的行尸走肉，沉默地在尸山血海中穿行。
一名年轻的士兵跪在地上，试图将一具残缺的尸体翻过来，可那尸体已经和烧焦的泥土冻结在了一起。
他尝试了几次，终于崩溃，抱着那具尸体嚎啕大哭。
哭声，像是会传染的瘟疫，迅速在阵地上蔓延开来。
压抑的抽泣，绝望的嘶吼，汇成了一曲悲怆的挽歌。
陈默没有回头，也没有制止。
他知道，这些汉子需要发泄。
陈默只是弯下腰，从一具日军尸体旁，捡起一支枪管已经弯曲的三八大盖，然后沉默地走向下一具尸体，从他身上解下弹药盒。
他的动作，冷静而机械。
仿佛他不是一个活人，而是一个只懂得执行命令的机器。
……
关帝庙，师指挥部。
气氛压抑得仿佛凝固了一般。
杜聿明的双手仍在微微颤抖。
他身后的所有参谋军官，都像是被掐住了脖子的鸭子，张着嘴，却发不出任何声音。
一天的战役下来，整个第25师五个团的部队，伤亡接近五千人。
这几乎是将一个师给打残了。
正当杜聿明犹豫要不要给军部或者北平军分会发电报的时候。
“报告！”
一名通讯兵神色紧张地冲了进来，将一份电报递给杜聿明。
“师座，军部急电！”
杜聿明深吸一口气，压下心中的惊涛骇浪，接过电报。
电文很短。
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