中。路条残角——他在这个世道里唯一的、脆弱的“影子”——确实尚未赎回。昨夜的交易换来的只是一夜喘息和眼前的机会，远非自由。
昂旺没有回嘴。他将呼吸压缩到最短，胸口因缺氧而阵阵发麻，指甲缝里冻裂的伤口却一跳一跳地刺痛着。这疼痛是个忠实的哨兵，提醒他：在雪城，逞口舌之快者，最先被写入死册。
他只是微微低下头，用无可挑剔的敬语将所有的锋芒藏入袖中：“弟子……谨记。谢大人垂训。”
人群开始散去时，雪城南门的点名木牌被差役一块块收回，叠放进藤条编成的篮筐里，相互碰撞摩擦，发出干硬单调的声响。洛桑坚赞提起笔，在一页新的名册空栏处，蘸饱了墨。墨香带着铁锈气，固执地贴在鼻端。昂旺听见那支决定命运的笔，在粗糙的纸面上划过，发出“沙、沙”的轻响，如同细雪静静落在年久失修的屋顶。
“尧西·拉鲁。”洛桑坚赞平稳地念出这个假名，如同念诵一段寻常经文，“列空暂记你名于此。自今日起，你的名下……不再是空无一物的圆圈了。”
昂旺喉头泛起一丝咸茶般的回甘，但那甘甜深处，却缠绕着一股药石的苦涩。他知道，这一笔落下，意味着他终于获得了“可被文书记载”的、暂时的身份，同时也意味着，他从此留下了“可被权力精确追踪与索取”的痕迹。在另一个世界，这叫做“建立档案”；在这里，这叫做“落下把柄”。
他将那块属于曲扎的点名木牌仔细收回袖中。木牌边缘粗糙的木刺扎着指腹，带来清晰持续的刺痛。这刺痛让他牢记：任何看似能保护你的“证据”，本身都带着需要偿付的代价。
午后，他独自走向八廓街。环绕大昭寺的街道上，人潮随着转经筒的方向缓缓流动，经筒转动的低沉嗡鸣如同被风雪压抑着的风声。咸茶摊上升腾起滚滚白汽，酥油的腻香粘在舌根；转经人身上散发的汗酸与沿途煨桑炉飘出的藏香辛辣混合，形成这座古老城池特有的、复杂而沉重的气息。昂旺拐进一个僻静的旧书纸摊。摊主是个干瘦的老者，指甲缝里塞满洗不净的黑泥，但抚摸那些残破纸页时，动作却轻柔得像在触碰未愈的伤口。老者身上散发着霉变纸页的酸腐与劣质烟草的苦味，呛得人想要咳嗽。
昂旺掏出一小块茶砖。茶砖边缘因反复摩擦而显得光亮，触手坚硬，带着干草与烟火的混合气味。老摊主的眼神瞬间亮了一下，那亮光里混杂着贪婪与谨慎。他用指甲刮了刮茶砖上的印记，刮下些许木屑，像是在验看一份至关重要的文书。
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