了。那又如何？”
他看着她的眼睛。
“你是谢停云。”
“我认识的那个谢停云。”
谢停云看着他。
看着他眼底那道从未愈合的伤口，看着那伤口深处隐约可见的、从未示人的柔软。
她忽然想起那夜在码头，他说——
“追了十年，终于知道是谁了。如今真的到了这一天，却什么感觉都没有。”
那时她不懂。
此刻她懂了。
真相揭晓的那一刻，不是结束。
是开始。
是新的、更深的裂痕。
“沈砚，”她说，“我母亲姓沈。”
沈砚点头。
“你母亲是沈家人。”
“她一辈子守着这个秘密。”
“我知道。”
“她临死前，还在查你父亲的案子。”
沈砚的手指微微一顿。
谢停云将那封信递给他。
沈砚接过，低头看。
他看着那些字，看着那些颤抖的笔迹，看着那句“娘身上流着沈家的血”。
他看了很久。
久到窗外的天色又暗了几分，久到谢停云的腿都麻了。
然后他抬起头。
“你母亲，”他说，“是个了不起的人。”
谢停云没有说话。
沈砚将那封信小心折好，放回她手里。
“你也是。”
谢停云看着他。
“什么？”
“了不起的人。”他说。
他顿了顿。
“你母亲查了三年，查出那份名单。你用了十四年，看见那份名单。”
“你母亲没能做到的事，你做到了。”
谢停云没有说话。
她只是看着他的眼睛，看着那眼底从未见过的、柔和的光。
良久。
她忽然开口。
“沈砚。”
“嗯？”
“你恨过我母亲吗？”
沈砚沉默片刻。
“没有。”
“为什么？”
沈砚看着她。
“因为她是你母亲。”
谢停云没有说话。
她只是伸出手，轻轻抱住了他。
很轻，很轻，像一片落叶落在水面。
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