正月初九。
年味儿还没散尽,但村子已经冷清下来了。
王皓站在院子里,看着巷子两边紧闭的大门。
不少人家门口还贴着崭新的春联,挂着红灯笼,但屋里已经没人了。
初五、初六那两天是返程高峰,打工的、上班的、上学的,像候鸟一样,又飞走了。
留下空荡荡的房子,和守着这些房子的老人、孩子。
他的行李已经收拾好了,两个行李箱,一个背包,装得满满当当。
母亲李秀英还在往车里塞东西——香肠、腊肉、糍粑、自家腌的咸菜、炸的酥肉,还有一袋刚蒸好的馒头。
“妈,够了,装不下了。”王皓看着塞满的后备箱,无奈道。
“装得下,再塞塞。”李秀英又塞进去一包花生:
“你在城里,吃不到这么地道的。”
“这香肠是你二婶特意多做的,你带过去慢慢吃。”
父亲王建国站在一旁,抽着烟,没说话。
烟灰积了长长一截,忘了弹。
“爸,少抽点。”王皓说。
王建国这才回过神来,把烟在鞋底摁灭:“路上小心,开慢点,别着急。”
“知道。”
“到了给家里打个电话。”
“嗯。”
“工作……别太累,注意身体。”
“好。”
简单的对话,每个字都沉甸甸的。
二叔二婶也过来了。二婶提着一袋橘子:
“皓子,路上吃。到了省城,一个人照顾好自己。”
“谢谢二婶。”王皓接过橘子。
二叔拍了拍他的肩膀:“好好干。家里别担心,有我们呢。”
“知道了二叔。”
该上车了。
王皓拉开车门,坐进驾驶座。
父母站在车窗外,隔着玻璃看着他。
李秀英的眼圈有点红,但强忍着没掉泪。
王建国背着手,站得笔直,但眼神里的不舍藏不住。
“爸,妈,我走了。”王皓摇下车窗。
“走吧,路上小心。”李秀英声音有些发颤。
“到了打电话。”王建国又说了一遍。
王皓点点头,发动车子。
车子缓缓驶出院子,拐上村道。
他从后视镜里看。
父母还站在原地,一动不
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