玛莎报出一串数字，“当时已经接近职业水平。”
文森特沉默了几秒。
“那是多久以前？”
“大概……一个月前。”
文森特的眉毛挑得更高了。
“一个月？”他看着玛莎，“你确定？”
玛莎点头。
文森特又吸了一口雪茄。
烟雾在包厢里缓缓散开。
“一个月前，卧推85公斤。”他慢慢说，“一个月后，一拳把刀疤脸打飞。”
他看着玛莎：
“你知道刀疤脸多重吗？”
玛莎摇头。
“一百一十公斤。”文森特说，“职业拳手，打了十二年。三连胜，场场KO。他的左勾拳，打死过人的。”
他顿了顿：
“刚才他那一拳，打在李雷肋部。那小子动都没动。”
玛莎没有说话。
她想起刚才李雷挨那一拳时的样子。
没有表情。
没有声音。
只是站在那里，像一座山。
“你确定，”文森特盯着她，“他没有用药？”
玛莎愣了一下。
“用药？”
“对。”文森特说，“那种能让身体变硬、感觉不到疼痛的药。地下拳赛里有人用，但副作用很大，用几次人就废了。”
玛莎摇头。
“不可能。他住的地方是我安排的，训练也是自己找的普通拳馆。他没有渠道，也没有钱买那种药。”
文森特沉默了很久。
然后他笑了。
那笑容很淡，但玛莎看到了。
那是她跟了文森特五年，从来没有见过的表情。
不是满意。
不是欣赏。
是——
**兴趣**。
“玛莎，”文森特说，“你这次……捡到宝了。”
玛莎愣了一下。
“老板？”
文森特站起身，走到窗前，看着下方空荡荡的擂台。
工作人员正在清理血迹。
那摊暗红色的水渍，在聚光灯下格外刺眼。
“一个月。”他说，“从一个被赶出门的流浪汉，到能一拳KO刀疤脸的怪物。”
他转过头，看着玛莎：
“这小子身上，有秘密。”
玛莎的心跳快了一拍。
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