前厅的布置很简单。一张老榆木的柜台,上面摆着账本和算盘——陈叔坚持不用计算器,说那玩意儿没人味儿。靠墙是两排书架,大多是些常见的线装书,品相一般,供客人随意翻阅。角落里还有张小方桌,两把藤椅,是平时喝茶的地方。
林微言走到门口,推开半掩的木门。
午后的书脊巷,正是一天中最慵懒的时分。
阳光斜斜地洒在青石板上,把石板缝里的青苔照得发亮。对门王婶家的猫,正蜷在屋檐下打盹,毛茸茸的身子随着呼吸一起一伏。巷子深处传来胡琴的声音,咿咿呀呀的,拉的是《二泉映月》,琴声苍凉,在安静的午后传得很远。
她抬眼望去。
巷口那棵老槐树下,站着一个人。
沈砚舟。
他今天穿了件深灰色的西装,没打领带,白衬衫的领口松着两颗扣子。阳光透过槐树的枝叶,在他身上洒下斑驳的光影。他站得很直,双手插在裤袋里,微微仰头看着树梢,侧脸的线条在光线下显得格外清晰,也格外冷硬。
他没有看她。或者说,他刻意不看她。
离他几步远的地方,还站着一个中年男人,大约五十岁上下,戴着金丝边眼镜,穿着藏青色的中山装,手里拎着个公文包,正低头看手机。大概是国图的那位朋友。
林微言的心,又跳快了一拍。
她退回屋里,关上门。背靠着门板,深呼吸。
一下,两下,三下。
心跳渐渐平复。她走到柜台后,给自己倒了杯茶。是陈叔早上泡的龙井,已经凉了,入口微涩,但回甘清甜。
墙上的挂钟,嘀嗒,嘀嗒。
秒针走得很慢,慢得像是在跟谁较劲。每一声嘀嗒,都敲在她的心上。
两点五十分。
她放下茶杯,走到长案前,继续补字。可笔尖悬在纸上,半天落不下去。墨在笔尖聚成一颗圆润的墨珠,颤巍巍的,随时要滴落。
她叹了口气,放下笔。
承认吧,林微言,你静不下来。
因为那个人,就在门外。离你不到二十步的距离。你们之间,只隔着一扇木门,一条小巷,和五年的光阴。
五年。
一千八百多个日夜。足够一个城市改头换面,足够一个人脱胎换骨,足够一段感情从热烈到冰冷,再从冰冷到……到什么呢?
她不知道。
她只记得,五年前最后见他那天,也是这样的
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