产房里，女人浑身被汗水浸透，指甲在床单上抓出凌乱的褶皱。婴儿滑出身体的瞬间，她爆发出野兽般的嚎哭——不是疼痛，是某种更原始的东西撕裂了她。她看着护士怀里那个紫红色的小生命，嘴唇翕动，一遍遍重复：“这是我的孩子……这是我的……”
墓园细雨，男人穿着熨烫笔挺的黑色西装，背脊挺得像块碑。直到所有人都离开，他才缓缓跪倒在花岗岩墓碑前，额头抵着冰冷的石刻。肩膀开始颤抖，压抑的呜咽从喉咙深处挤出来，混着雨水流进泥土：“妈……我会好好的……我答应你……”
黄昏河堤，夕阳把河水染成熔金。一对年轻情侣在接吻，男孩动作笨拙，女孩睫毛颤动得像受惊的蝶。分开时，女孩把发烫的脸埋进男孩胸口，声音轻得被风吹散：“我爱你。”男孩听见了，手臂收紧，下巴抵着她柔软的发顶：“我也爱你，比昨天多一点，比明天少一点。”
还有更多，无数更多——
老人枯槁的手指抚摸亡妻照片，指腹在玻璃相框上留下雾痕；孩子踮脚把第一幅蜡笔画贴在冰箱上，退后两步欣赏时眼里有整个银河；失业的中年男人挤在地铁车厢角落，仰头不让眼泪掉下来，喉结上下滚动；少女撕开录取通知书信封的瞬间，尖叫着跳起来扑进母亲怀里；病床前，丈夫握着妻子骨瘦如柴的手，轻声念年轻时写的情诗，尽管她已听不见……
海量记忆涌入苏未央的意识。
她感觉自己被撑裂了，被亿万人的悲欢碾过灵魂的每一道褶皱。但奇迹般地，她没有崩解——那些记忆开始在她意识深处自行重组，像散落的星辰重新排列成星座。
她看见一座城市在自己体内拔地而起。
不是砖石水泥的城，是由情感构筑的城池：喜悦是晨光中的石板路，悲伤是暮色里的窄巷，爱是贯穿全城的活水河，遗憾是城墙根潮湿的苔藓，希望是永不熄灭的万家灯火，每一盏灯下都有一个正在发生的故事。
苏未央睁开眼。
泪水无声滚落，但她嘴角扬起了一个近乎神性的微笑。
“我明白了……”她轻声说，声音里有亿万灵魂的回响，“我不是‘变成城’。”
她站起身，光丝依旧连接着全城每一个沉睡的梦。她张开双臂，像一个巨大的心脏开始搏动——每一次收缩，吸入整座城市的疼痛；每一次舒张，泵出理解与共情的暖流。
“我是这座城的情感心脏。”
话音落下的刹那，童谣第三句应验。
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